Les chroniques des Sveinsson

Aaslaug : La nuit cruelle

Au cœur de la nuit, il n'y avait que le son de sa respiration essoufflée qui traversait le silence de la forêt. Son souffle blanc trahissait le froid qui mordait le bout de son nez et la pointe de ses phalanges. Alors qu’elle avançait lentement, elle gardait contre elle un petit paquet emmailloté dans une mousseline grise qu'elle avait elle-même tissée.  

Rosaline s’était dirigée péniblement vers le village endormi en comptant les secondes qui lui restait avec sa petite fille. L'âme à l'envers, elle ne put s'empêcher de ressentir de la culpabilité face à son échec dans le rôle de mère que lui avait confié la vie. Malgré ses efforts, elle n'arrivait pas à combler la faim du bébé et celui-ci hurlait, affamé, du matin au soir.  

Arrivée au campement, la jeune femme se faufila jusqu'à une chaumière qu’elle avait longuement étudié. Des enfants y vivaient déjà et le foyer semblait idéal pour accueillir sa petite fille. Avant d'abandonner son petit trésor endormi au pied des marches de la porte, elle s'assura qu'elle avait chaud et s’empressa d'embrasser son visage potelé, centimètre par centimètre. Elle prit soin de cajoler une dernière fois sa petite, enfouissant son nez mouillé de larmes dans ses petits cheveux pour respirer une dernière fois son parfum unique.  

Elle n'avait d'autre choix que d'offrir une chance de survie à cette petite fille qui n'avait rien demandé. Le cœur flétris, elle avait cogné à la porte à s’en blesser le poignet et s'était enfuie, jetant un dernier coup d'œil vers son bébé, les prunelles remplis de regrets. Une partie d’elle s’était brisé ce soir-là, alors qu’elle venait de commettre ce qu’aucune mère n’est jamais prête à faire.

La porte s’était ouverte en fracas. Siggrid, le visage endormi, était bien décidé à mettre une main à l'abrutis qui venait de la réveiller. Ce sont les pleurs du bébé qui perdait lentement sa chaleur qui avait capté son attention. Elle avait regardé rapidement autour mais avait compris assez vite que la mère ne reviendrait pas.  

D’une seule main, elle avait agrippé le colis grouillant pour découvrir le petit visage tordu par les pleurs qui s’y cachait.  

< Petite chose maigrichonne, qui a bien pu t'abandonner ici...que vais-je bien faire de toi maintenant…>  

Après une réflexion hâtive et peut-être un peu à cause de son instinct, Siggrid avait décidé de garder le bébé. Elle n’avait pas pris la peine de consulter son mari parce que le sujet l’intéressait peu. Un de plus, un de moins, cela ne ferait à ses yeux aucune différence.  

La petite, inconsolable, avait été amenée près du feu central où la chaleur y était enveloppante. Ayant déjà un bébé à s’occuper, la jeune femme ouvrit sa chemise et la petite Aaslaug trouva le réconfort d’un sein et un estomac enfin comblé.

Clan Sveinn: L'arbre généalogique central*



*Création d'Aaslaug

Knute: Destinée


- Gloire au Sveinsfoddir! Pour le Nord! Vive le Roi Bosc!

C'est ce qui résonnait ce soir là à Holm. Cris victorieux et discours glorieux se confondaient aux claquements des chopes de bières qui s'entrechoquaient et des guerriers nordiques dévorant à même les os ce que composait ce festin carnivore hautement mérité.

Traditionnellement, la lignée du Sveinsfoddir vivait en retrait de la capitale skornavienne et du reste des fiefs plus populeux. En rien un clan dont les membres avaient jusqu'ici aspiré aux titres de noblesse ou de basse noblesse, le Roi Bosc avait eu la bonté de tolérer l'existence de ce petit campement modeste mais suffisant qu'était Holm. En échange, le Clan demeurait loyal à son égard, avec ses faits d'armes qui traversaient le temps pour en témoigner. Et ce soir là ne faisait pas exception. Le Clan célébrait la victoire périodique du Nord contre les Hommes du Levant, qui tentaient depuis plusieurs mois de s'en prendre aux terres nordiques.

Ce soir, on célébrait les prouesses de guerre du Clan, mais plus principalement celles de Sveinn, de quelques années le frère aîné de Knute. Les hommes racontaient l'avoir vu défaire à lui seul des dizaines et des dizaines d'ennemis, au grand plaisir et à la grande fierté de leur père. Non seulement Sveinn était un redoutable combattant, mais il savait mener les hommes. Et les hommes le suivaient. Il était en tout point l'héritier désigné parfait pour prendre responsabilité du Clan lorsque son tour viendrait et il le savait. Tout le monde le savait, et au-delà de la victoire sur le champ de bataille cette journée là, tout le monde festoyait pour cette raison. Tout le monde, sauf Knute.

Bien qu'il ait pris part à cette bataille aux côtés des siens et qu'il y avait lui-même récolté quelques faits d'armes, personne n'y portait attention. Parce que Knute n'était pas l'ombre du guerrier qu'étaient son frère et son père. D'ordinaire peu loquace, il avait naturellement appris à accepter un rôle secondaire dans toutes les activités de la famille. Il avait dû, comme tous les enfants de la lignée ne portant pas le nom de Sveinn d'ailleurs, prouver sa valeur d'une manière différente. Ce n'était pas tâche facile. Surtout pour un Sveinsson.

Le colosse se tenait là, sur la berge gelée toujours nappée du sang de ceux que la guerre n'avait pas épargnés, le regard rivé au large. Ses sentiments s'entremêlaient, à mi-chemin entre la fierté qu'il éprouvait pour son frère aîné et le reste de son Clan, puis cette quête de soi constante. Qui était-il? Comment allait-il pouvoir honorer son nom? Knute avait toujours été rusé, calculé, calme et posé. Mais on ne vainquait pas des armées en étant calme et posé. Du moins, pas pour un Sveinsson.

Alors que le poids de ses réflexions l'affligeait d'un profond sentiement de solitude momentané, il avait pu percevoir le bruit de pas légers s'approcher de lui. Ceux d'Astrid et d'Aaslaug. Les deux demoiselles lui avaient posé une main apaisante sur une épaule, sans le son. Elles savaient. Elles le connaissaient. Puis Knute se rappella qu'en dépit de toutes ces questions, il n'était pas seul. Et que la gloire du Sveinsfoddir serait assurée dans le temps, d'une manière ou d'une autre. Ça, c'était une certitude.